Du 30 au Queensland

Singapour

2009-04-12T01:24:00.000-07:00

A FINIR...

Bon, le titre de ce blog étant une arnaque notoire depuis bien longtemps, personne ne sera surpris de le voir se clôturer à plus de 3000 kms de la capitale du Queensland.

Snif, ce sera évidemment le dernier papier de ce (finalement) court (mais intense, hi hi) blog, qui marque mon retour au pays, avec le lot de regrets que ça peut comporter - pourquoi ai-je quitté l'Océanie sans être passé par la case Nouvelle-Zélande ? ...

Singapour, ville si propre, dit-on, qu'on pourrait lécher le sol des halls de métro sans risque d'y choper la tourista. Oui, c'est plutôt vrai. Dans les quartiers populaires, cad là où était situé mon backpacker, nettement moins. Cela dit, ça n'enlève rien à la tristesse grisâtre des couloirs de leur réseau RATP, tristesse inhérente à toutes les grandes villes ayant investi dans un réseau souterrain. A Paris ou ailleurs, même clean, même climatisés, ces architectures aux couleurs livides et ces visages aux zygomatiques flappies qu'on y rencontre diffusent le même parfum maussade et glacé, pas vraiment à même de donner la pêche au touriste perdu au lever du soleil... Et pour trouver un coin où s'asseoir dans cette ville, bonjour - tant pis pour les vieux arthritiques, il faut de la place !

Trois sports nationaux à Singapour :
1. Le shopping dans les immenses, interminables, clinquants immeubles-centres-commerciaux (woaw les fontaines avec leur show laser !)
2. Se remplir l'estomac dans les abondants food courts de la ville (de grands espaces circulaires ou carrés, avec au centre des tas de tables et chaises, et sur les bords, des stands de nourriture de tous les coins d'Asie, pour 1,5 à 6 € - le type de coin où je prenais mon déjeûner tous les midis à Brisbane)
Impossible de ne pas trouver son bonheur parmi l'incroyable variété de choix proposé.
3. Faire la queue, dans les mêmes shopping centers et les mêmes food courts, aux heures de pointe et sans doute durant le WE. (très dur pour les jambes)

Le ton peut paraître sarcastique (et il l'est un peu) mais c'est un vrai plaisir de pouvoir tester tant de différents plats pour pas trop cher. Il n'y a d'ailleurs pas que ces food courts, mais des tas de restaurants qui pullulent de partout, dans chaque rue, en bas de chaque immeuble. Et bonne nouvelle : peu de fast food de l'oncle Sam, ou alors je suis devenu si bobo que je n'y prête même plus attention.

Par exemple, j'ai pu pour la première fois cracher du feu grâce à une salade-à-la-papaye-"not-too-much-spicy" dans un restaurant nord-thaïlandais (il restait curieusement pas mal de morceaux de piments dans l'assiette pour un plat où on m'avait assuré retirer un maximum de ce qui fait "spicy"), et goûter un curieux dessert (curieux pour moi, mais sans doute courant en Asie), du riz glacé au lait de soja sur un lit de haricots rouges et trucs-verts-clairs-sans-consistance, agrémenté d'un colorant rouge. Délicieusement en contraste avec l'humidité/chaleur accablante de l'extérieur.
J'ai aussi eu la chance de me brûler la langue grâce à ma propre bêtise et naïveté. Rappelez-moi de ne plus commander un lait de soja "hot" chez Mr Bean (pas moi, la chaîne locale toute kawai), mais opter plutôt pour l'adjectif "warm". Et surtout d'éviter d'aspirer trop fort par la grosse paille verte.

(ma version était sans riz, mais fumait beaucoup plus)

Que dire de la ville en détail ? Que je m'y suis perdu une bonne dizaine de fois, ce qui surprendra personne (bis). Qu'il n'y a pas assez de trottoirs et de panneaux pour ne pas s'y égarer.
Mon passage préféré restera celui, où après avoir tourné 2 fois dans un gigantesque chemin finalement circulaire aux abords des somptueux jardins botaniques (pourquoi je choisis TOUJOURS les raccourcis qui rallongent ?), j'en suis venu à demander mon chemin à un prof de sport ou coach du coin (j'errais entre les terrrains de sports d'un lycée ou de l'univ). Le malheureux me montre du doigt la route, au loin, que je cherche et me précise que le chemin le plus sûr pour y accéder est de passer par les terrains. Je suis sceptique. Mais je m'approche. C'est alors qu'au moment d'entrer dans un gymnase rempli de centaines d'ado singapouriens en short, je me dis brutalement : "J'ai chaud. Je suis perdu. Je suis à 100000 kms de ma maman. Pourquoi ces gens, i sont pas comme moi, hein ?... MAIS QU'EST-CE QUE JE FOUS-LA !?". Eh oui, à ce moment-là, je vous assure que je me sentais Monsieur Hulot en pays jaune. J'ai rebroussé chemin et trouvé une voie un peu plus loin. Aaah, solitude...

Quatre principaux types de nationalités sont représentés, à Singapour. Les malaysiens, les chinois, les indiens, l'expatrié blanc (anglais bien souvent) et secondairement les arabes. D'où 4 langues officielles - les mêmes. D'où la présencede quartiers propres à chacun (l'impressionnant Chinatown - vraiment, mon souvenir le plus fort, toute cette foule à la sortie du métro, cette masse concentrée de commerces de toute sorte -, Little India - pas visité -, les quartiers arabes - itou -, et les vestiges de l'époque coloniale, un peu partout, l'hôtel Raffles restant le plus célèbre représentant de ce période). Photos.

Deux marchés au bord du "Malay Village"

Aux alentours de Perth

2009-03-29T20:45:00.000-07:00

Pas de long billet, ni de chronique linéaire pour cette fois. Le temps presse, je dois bientôt repartir sur Brisbane, avant d'attaquer mon premier bout d'Asie à Singapour.

Partant cette fois-ci tout seul pour moins d'une semaine à l'autre bout du pays, cad la côté Ouest, j'avais décidé, en l'absence de compagnon de voyage, de joindre un "tour" de 5 jours pour visiter un coin de la Western Australia - et bonne idée finalement.

Nord (vers Exmouth) ou Sud (vers Albany ou Esperance), il me fallait choisir. Un peu aléatoirement (entre le Nord plus réputé pour y faire de la plongée, et le Sud dont on vante les plages au sable blanc fin... pas trop envie de faire du snorkelling), j'ai choisi un trip de 5 jours vers l'Océan Arctique dont un aperçu du grossier plan de voyage (inversé !) est dispo au-dessus.

- Busselton et sa fameuse jetée (qui aurait soi-disant insipiré Miyazaki et sa station de train perdue au milieu des océans - vers 2mn 45 -, m'a confié une japonaise)

(les 2 premières photos ne sont pas de moi)

Visité (en vrac) des vignobles essayant de nous refiler leur bibine pas mûre par le biais de dégustations gratuites, une grotte où j'ai raté toutes mes photos, traversé des forêts d'eucalyptus géants, levé à 6 ou 7 heures tous les matins pour voir le soleil colorer de ses rayons surprenants le ciel et les deux Océans, grimpé en haut d'un arbre bicentenaire, arpenté un pic après 1 heure de marche dans la brousse et un autre plus court mais plus pentu et bien plus célèbre (Frenchman's peak), et rêvassé sur les plus belles plages que j'ai vu autour d'Esperance...

En photos, ordre déchronologique :

Dernier message : Singapour.

++

Tassie

2009-03-16T01:37:00.000-07:00

On nous avait décrit la plus grande île australienne en des termes si élogieux qu'on craignait presque qu'elle ne tienne pas ses belles promesses. Il n'en est rien : malgré ses deux principales villes aussi déprimantes qu'un village alpin un dimanche soir d'automne, une moyenne d'âge locale capable de lifter d'un éclair Sim, ses wallabies par centaines en bord de route, pulvérisés par les pare-chocs monstrueux des 4*4 des autochtones..., tout le reste y est superbe.

Synthèse et émerveillement continu.

Synthèse, parce qu'il s'en dégage une impression condensée de toutes les découvertes de la métropole sur un territoire plus restreint (désert, plages de sable fin inoccupées, forêts d'eucalyptus, forêts plus tropicales, caps avec phare blanc, etc.) doublée d'une impression un peu nostalgique de se retrouver dans les paysages de notre hexagone que j'ai arpentés avec mes parents plus (ou moins) jeune (mes Cévennes, que je chérie plus que ce qu'on le croit, les Pyrénées, et parfois, bien ui, un peu de Bretagne).

Émerveillement continu, parce que mes yeux -encore candides, mais pour combien de temps ?- n'en ont pas encore vu assez, et ne s'en lassent pas, de ces paysages - en espérant que les photos suivantes illustreront assez justement cette impression. (On m'a assuré que la Nouvelle-Zélande surpassait le territoire aussie là-dessus - bon, je ne demande qu'à vérifier.) Et puis parce que la Tasmanie est suffisamment grandiose et diversifiée pour insuffler ce mal vicieux, récurrent et maléfique dans l'esprit du voyageur, jusqu'à le noyer dans de nouveaux fantasmes : chaque paysage (ou bon nombre d'entre eux disons) ouvre une porte sur un imaginaire, et déclenche une nouvelle envie de voyage dans des étendus pourtant totalement inconnues - ici on songe aux déserts du Névada ou l'Arizona, là un fjord norvégien un après-midi d'été ensoleillé, etc. Les souvenirs se bousculent, qu'ils soient intimes, cinéphiles, proviennent de l'enfance, d'un vieux Géo ou d'une photo Wikipedia, ils font chacun résonner la même conclusion lorsque les rencontres de voyage les font remonter à la surface, un désir de poursuivre et prolonger encore l'itinéraire, avaler des kilomètres, continuer ces découvertes. Quoi de plus important dans la vie, au fond ?

(J'en profite pour saluer au moins deux camarades voyageurs téméraires, dont la lecture des aventures me passionne. L'un, "un peu partout, mais surtout en Asie quand même", et qui me fait beaucoup rire. L'autre, au milieu de 5 mois en Asie avec sa moitié, qui a l'air parfois d'en baver, mais me rend tout de même vert de jalousie.)

Bon, alors, le tien de voyage ? Voilà voilà.

Jour 0

Arrivée le 14 Mars en fin d'aprèm. Pas de surprise à l'aéroport d'Hobart, un vent frais, sans humidité, vient nous accueillir au sortir de l'appareil. Après avoir récup nos bagages, nous nous précipitons sur les loueurs de voiture. Pas de bol, nous sommes en plein WE, impossible de trouver une caisse pour tout de suite, il nous faudra attendre le lendemain pour en louer une dans le centre de la "capitale". Navette, arrivée au backpacker.

Il est 18h30, 19h00, "allons faire un tour au centre-ville". Est-il besoin de faire un quelconque commentaire au vu de l'animation de la principale rue piétonne sur la photo ci-dessus ?
Nous marchons un peu pour trouver finalement un japonais ouvert. Ouf, au moins aurons-nous dîné.

Jour 1

Toujours à Hobart. C. me réveille. J'ai trop dormi. Il est 10h00, j'ai 10 mns pour me préparer avant d'aller attraper le bus qui va nous amener au Mont Wellington, le fameux pic à quelques kms à l'ouest de la ville qui offre un large panorama de la région. Je réussis l'exploit d'être prêt à temps, ce sera le bus qui aura du retard.

La route ne pourrait être plus sinueuse, étroite et plus chargée de cyclistes plein de panache (ça grimpe hard, par là). Notre chauffeur nous gratifie de commentaires auquel je n'ai hélas rien entravé, celui-ci ayant de notables problèmes d'élocution - curieux de lui avoir laissé de telles tâches d'ailleurs.

Nous sommes à la cime. Il caille sec, 10° de moins qu'en bas, sans doute autour de 4°C. Je n'ai jamais été aussi proche de l'hiver cévenol. 30 mns après (enfin 45 en fait, j'avais pris le "haf an haouer" du chauffeur pour un "haouer", un bonhomme a dû m'interpeller sur le site, tout le monde nous attendait, "sorry, we're french", tout ça) nous repartons. Mes photos sont trop sombres, je n'ai pas grand chose à en tirer.

Retournés en bas, on se rend au point d'information de la ville, où nous rejoignent un ami et un ami à lui. Nous passons le reste de l'aprèm à errer parmi les rues et les magasins ouverts et tentons en vain de trouver un Coles ou un Woolworth (les deux chaînes de supermarchés en pays kangourou) proches. Une épicerie deux fois trop chère nous servira de substitut.

Un peu plus tard, moment de stress, je vais tenir pour la première fois entre mes mains un volant à droite dans une caisse automatique. Quelques minutes pour m'y faire, surtout le boîtier du milieu, avec ses modes inhabituels, dont je me prendrai d'affection pour le "2" (pour les montées difficiles) que j'utiliserai à de nombreuses reprises avec un plaisir non-dissimulé - putain, un mode 4*4 sur une Hyundai Getz, faut me comprendre !

Retour au BP (backpacker).

Jour 2

Assez tôt, nous récupérons les deux compagnons de la veille pour partir dans le sud, légèrement ouest, direction Bruny Island. Nous prenons le ferry à Kettering pour rejoindre l'île. On continue de rouler, le bitume laisse ensuite place à la terre et au gravier.

Les quelques véhicules que nous rencontrons sont principalement des 4*4, à côté desquels on se sent tout petits dans notre petit modèle taille Twingo.

Les paysages sont déjà remarquables, landes et végétation assez haute d'un côté, eau bleu turquoise de l'autre. On me demande de m'arrêter. Voici ce que nous avons vu alors :

De curieuses tâches dans le sable. Non, en fait, ce sont des... trous. Mais...

Ooooh ! (expression coréenne)

Des milliers de petits crabes bleus, sans doute pas habitués à la présence de touristes dans leur plage peinarde. Je n'ai pas plus d'information à leur sujet...

Nous poursuivons. Pas trop longtemps, j'ai faim. Pourquoi ne pas s'arrêter ici ?

(vous remarquerez que les gilets et pulls sont tombés. En Tasmanie, les rayons du soleil sont très efficaces. Par contre, dès que le temps se couvre, il faut vite trouver une épaisseur à enfiler...)

Petite pause dans un Bottle shop.

Boag's draught, bière tasmane

Poursuite jusqu'au bout de l'île. Cape Bruny, avec son phare blanc, sa lande australienne et ses arbustes "morts".

Il est déjà temps de repartir, le dernier ferry est dans une heure et demi, il nous faut remonter au nord. Nous laissons nos compagnons à pied dans un camping quasi-désert, en face d'une des plus belles plages que j'ai jamais vus (appareil dans la voiture, arf).

Longue queue, longue attente devant le ferry. Nous finirons à bon port. BP.

Note : J'y repense, moi qui ne me suis jamais fait arrêter en France après 5 ans de permis, je me suis tout de même fait mettre sur le bas-côté deux fois dans la même journée pour deux "infractions".
1. Alors que j'étais pourtant obnubilé par l'aiguille sur mon compteur, un homme en bleu m'arrête dans un village, radar à la main. Il me dit que j'ai roulé à 74 au lieu de 60 kms/h (!!). Il n'insiste pas trop. "Bon, ça va pour cette fois, mais faîtes attention !". Ouf
2. A Hobart, le soir. Technique très parisienne, je change de file au dernier moment en tête de la file d'un feu (avec cligno pour s'excuser). Manque de pot, une voiture de flic derrière nous. Girophare à l'américaine, on se met sur le bas-côté. Explications. "Bon, ça va pour cette fois, mais faîtes attention à l'avenir, on fait pas comme ça ici." Ouf. (bis)

Jour 3

Objectif : Launceston. Nous quittons Hobart et son Central backpacker pour longer les vastes plaines jaunes du coeur de la Tasmanie.

Etapes, choisies tout à fait par hasard sur le moment :

- Ross (son pont "historique", son temple riquiqui et ses broquantes. Très agréable village, pas si petit que ça en réalité)

- Evandale (petite bourgade typée "Province bourgeoise", à une quinzaine de kms de Launceston, avec des magasins d'antiquités en veux-tu en-voilà)

- Launceston, en deux mots, pas de raison de s'étendre. C'est plutôt moche et gris. Un peu plus petit qu'Hobart, encore un peu plus triste aussi - nous y étions aux "heures creuses", mais quand même.

Bonne nuit de sommeil au BP. Nous repartons le lendemain dans le but de se balader dans le territoire de Cradle Moutain.

Jour 4

Nous étions partis plutôt de bon poil.
Au milieu du trajet me vient soudain une interrogation. Le parc de Cradle Moutain est bien vaste. Est-ce qu'on est sûrs que notre camping/BP est bien dans le Nord et pas dans son Sud de celui-ci ?
C. appelle. La nana lui affirme, apparemment, qu'il est au Sud. Nous changeons de cap.

Nous pénétrons des forêts en croisant grand maximum une quinzaine de caisses. Ça monte un peu, ça commence à tourner. On monte très lentement.

On s'arrête sur un point de vue.

Une fois quittée la forêt, nous roulons à nouveau sur des graviers. Nous arrivons ensuite aux abords d'immenses lacs, les Great lakes. Tellement great et pourtant quasiment pas un chat, si ce n'est deux anglais en tandem qui nous indiquent la bonne direction.

Sur le coup de 12h nous voici enfin dans le Sud du Parc. On va pouvoir passer aux choses sérieuses.
Problème : le monsieur à l'entrée du Parc nous signale, avec certitude, que le dit-BP est au... Nord !!!! Trois heures de route de plus !
C. est furax, j'essaie de calmer son agacement. Maladroitement. Je reste manger sur la jetée du Lac Saint-Clair, perds de vue C. partie ronger sa colère plus loin. Du coup, ne sachant où et jusqu'à quand attendre son retour, je me décide à enchaîner sur une petite promenade aux alentours.

A quelques mètres de la Baie des Ornithorynques, trop discrets hélas pour se montrer en milieu de journée...

Je reviens au parking 1 heure plus tard. C. l'a en travers de la gorge. Disputes.

On se remet en route, on longe donc par le Sud en se dirigeant vers l'Ouest. Se pose quelques temps sur deux petits spots, sans avoir le temps de se lancer dans des marches plus longues que 20 ou 30 mns...

Nous perdons une heure et quart en se perdant au Sud de ce bled inimaginable qu'est Queenstown, sans croiser, incroyable, une seule voiture - c'est arrivés aux abords du Parc Franklin-Gordon (!!) et grâce à un panneau nous l'indiquant que nous avons compris que notre sens de l'orientation laissait grandement à désirer...

Heeeeeeeeeeeeellllpp !

A ce moment-là, j'avoue avoir eu un peu peur. Peur de ne jamais y arriver, là-haut, et peur que la caisse, pas trop à l'aise sur les montées nous lâche au milieu de... rien !

Nous retournons donc à Queenstown. Le plein. Allez zou. On prend la bonne direction cette fois-ci.

Il est 20h-20h30 lorsque nous arrivons à l'orée du Nord du parc. Il fait nuit noire, je suis exténué d'avoir roulé tout ce temps. Mais nous y sommes parvenus. Ouf ouf ouf.
Nos phares dans le parking éclairerons même brièvement (j'en mets ma main à couper) un diable de Tasmanie. Une fois la nuit tombée, les créatures d'Australie ne prêtent plus vraiment attention aux sentiers tracés par l'Homme (comme en témoignent les centaines et centaines de cadavres de wallabies en bord de route).

Voici le parcours de notre journée lose. Point A, départ. Point D... arrivée.

Repos plus que mérité.

Jour 5

Décidés à voir un petit bout de ce parc (nom de nom !), et ayant payé un accès la veille pour 24h, nous entrons au matin dans le vif du sujet pour une poignée de dizaines de minutes seulement.
Plein de regrets...

j'aurais aimé me balader avec eux...

Deux wallabies peu craintifs se rapprochent de notre voiture pour nous réconforter.

Prochaine étape, Bicheno, côte Est.

Café à Deloraine (ville sur notre route).
Je parlais de la moyenne d'âge locale en Tasmanie. Serveur et clientèle, cette photo est bien à son image ^^

Petit détour par le Lake Leake, lac artificiel créé au XIXè pour approvisionner une ville en eau, et qui a recouvert ce qui ressemble aujourd'hui à un cimetière d'arbres.

Bicheno, petite ville côtière, donc, où nos amis de Bruny Island nous rejoignent, presque sans avoir crié gare (grâce à une dizaine d'auto qui les ont pris en stop). Célèbre pour ses pingouins qui s'y agglutinent les soirs de cette période de l'année.

Nous jouons le jeu et prenons des tickets pour le "tour" nocturne. Je regrette un peu d'avoir pris part à cette opération touriste. Les pauvres oiseaux semblent presque mécaniques dans leurs mouvements, éclairés à la lampe torche par plusieurs guides (faut voir l'usine que ça représente, avec ses mini-bus qui débarquent à côté de la plage tous les 1/4 d'h.), avec des aménagements exprès, etc. Bof. Du coup, pas eu envie de prendre de photo...

En tous cas, les alentours méritent d'y jeter un oeil. On s'imagine parfois un peu en Bretagne - en ne se retournant pas vers la végétation, bien sûr.

Jour 6

Vers Port Arthur. Le trajet est un peu long, et finalement, le point le plus touristique de notre île est bien décevant. Peut-être était-ce la présence massive de touristes de partout qui nous a rembrunie - plus habitués à ça durant 5 jours -, à moins que ça ne soit le prix exhorbitant (que nous n'avons quoi qu'il en soit pas payé ^^) de l'accès au site, mais voilà, cette ancienne prison du XIXè, avec ses panneaux et animations hyper didactiques, sa reconstitution ultra minutieuse, à la limite du féchitisme (voici le plat dans lequel le commandant Y aimait qu'on lui serve 3 fois sa soupe au potiron, bla bla...), nous a bien appris quelques connaissances sur la vie des détenus à l'époque, mais sinon booaf.

Le parc est vaste, en plein soleil. Evitez de vous y trimbaler sans casquette et sans eau.

Un peu plus loin en voiture, une "Remarkable Cave", crevasse au coeur de la roche.

En zoomant, on peut s'apercevoir de deux choses :

1. Certains surfeurs n'ont pas froid aux yeux. Les pierres tranchantes ne sont pas loin de leur planche.
2. La cave remarquable ressemble un peu à la carte de la Tasmanie (bon, vite fait, je fatigue)

Je fatigue, donc. Nous nous reposons sur une plage sur le trajet.

Le camping de Port Arthur est quasi-vide. Nous y ferons la connaissance d'un couple adorable de brisbanais originaires d'Afrique du Sud, avec un accent qui m'était totalement inconnu, autour d'un feu de bois, d'un litre (ou deux) de vin blanc et des paquets d'oeufs en chocolat. C'tait cool.

Jour 7

Retour sur Hobart lors du matin (le seul ?) animé de la semaine, puisque c'est le jour du marché de Salamanca. Un marché assez commun finalement, où je finirai mes dernières amplettes.

15h, retour à l'aéroport. Au compteur : 1650 kms... en 6 jours. Ca en fait dans les chaussures. Mais je ne regrette (presque) rien.

Bye bye Tassie.

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Oh, information de premier ordre pour les courageux qui m'auront lu jusqu'au bout (Dieu que j'ai passé du temps à écrire et mettre en page ce papier !!) : j'ai avancé la date de mon retour en France. Ce sera le 5 Avril à Charles de Gaulle, après 3 jours d'escale à Singapour !

Je rentre le 31 Mars sur Brisbane. Mais je ne compte pas rester les 10 jours à venir sur Melbourne => ce dimanche, je pars sur Perth pour un petit trip organisé de 5 jours dans le Sud de la côté Ouest. Ce sera ma dernière "expédition", celle-là plus encadrée, au pays des koalas. Et oui, c'est déjà presque la fin...

Je vous revois bientôt, gros bisous.

Great Ocean Road

2009-02-25T00:31:00.000-08:00

Départ ce mercredi 18 Février en après-midi à bord d'une Toyota bleue - assez large pour stocker à l'arrière 3 fat ass américains -, en direction d'Adélaïde. Objectif : rouler le long de la côte, découvrir plages de sable fin infinies, phares légendaires, apôtres rocailleux, et éventuellement entr'apercevoir quelque créature marine exotique à la surface lointaine de l'Océan Austral.

1re étape : Torquay, "capitale" historique où se sont implantées les grandes marques de surf. On y trouve également régulièrement des profs de surf et des pins à trois pas de la plage

Si mes souvenirs ne me trahissent pas, voici Anglesea. Un phare, la lande du Victoria qui le borde, pas un chat, et à mes côtés, les deux couples qui m'accompagnent commencent déjà à stresser le gros bouton de leur machine numérique, en prenant soin d'apparaître au centre des dizaines de photos prises à chaque stop. Il est plus de 7 heures du soir, Phoebus a fini sa journée et va au lit, nous ne savons pas où nous allons dormir.

Nous trouvons finalement, sans trop d'effort une heure plus tard, dans un YHA à Lorne, une tente du genre militaire de haute montagne, qui nous servira de refuge pour la nuit. YHA vert très fleuri, accueillant même... des figuiers.
Quelques centaines de mètres plus loin, une jetée éclairée par des néons latéraux qui me rappelle quelque chose...

Non, Chris Marker n'a pas tourné en Australie, pas possible.

Le lendemain, nous reprenons la route. Auparavant, et pendant :

Nous arrivons aux fameux Apôtres sur le coup de 13h, quelques dizaines de minutes après avoir traversé un bout de forêt sinueuse, où de paisibles koalas égarés près des pistes goudronnées semblent se moquer des touristes excités en train de les capturer dans leur boîtes électroniques au bas de leur domaine-repas - bon, pas trop de misanthropie facile, j'en aurais bien fait partie de ces mêmes touristes Nikon, si mon zoom était un peu plus puissant que celui dont mon petit Pentax est équipé. De toute manière, en zoo ou en non-captivité, leur routine est bien confortable : croquer un bout d'eucalyptus ou se taper un somme sur un morceau de branche, qui viendrait à les plaindre ?

Bon, les 12 (à une main près) Apôtres, j'y reviens donc, les voici en photos, avec en bonus les alentours du site. Pas grand chose à rajouter. Les vues sont assez impressionnantes, le site est aménagé pour le confort de l'asiat photophile, venu en navette, bravant le soleil agressif pour enregistrer un (enfin, quelques centaines tout au plus) souvenir de ces bestioles de caillasses dont on nous fait tant d'éloges et pour pas trop cher un peu partout sur les dépliants en centre-ville.

Mais le plus beau spot de la journée (qui n'en était pas un en réalité), nous l'avons trouvé quelques instants plus tard, aux alentours du village minuscule de Peterborough. Une plage déserte, avec ses propres petits apôtres bedonnants, son eau bleu pareil, ses mouettes collées et avachies les unes à côté des autres comme des baigneurs estivaux de La Grande Motte. Et surtout, je le répète, mais c'est ce qui rend ces moments encore plus agréables : pas un chat à part nous 5 (pour agacer les mouettes).

Nous reprenons plus longuement la route,
tout en nous demandant, comme la veille : où est-ce qu'on va pieuter ce soir ?
Nous appelons un backpacker à Mount Gambier qui nous accepte bien volontiers. Backpacker bien particulier, pour la bonne raison qu'il s'agit d'une ancienne... prison.

(bon, pas exactement l'endroit où nous avons dormi, mais ça donne une idée)

Devant l'entrée :

WTF !?

Journée 3, beaucoup de route, peu de stops jusqu'à Adélaïde. Quelques-uns tout de même, toujours aussi chargés de touristes :

Champ

Contre-champ.

Décidément... comment s'en lasser ?

Petit passage à midi par Kingston, 300 kms d'Adélaïde, la ""capitale"" du homard. On y mange d'ailleurs ici :

des salades correctes et j'y bois un milkshake plus sucré qu'une pâtisserie australienne de 200 gr.

Arrivée tardive à Adélaïde. Galère pour trouver un coin où dormir, dans la mesure que 1. c'est vendredi soir. 2. L'Adelaide Film Festival démarre le lendemain. D'où 3. Les backpackers du centre et même d'un peu plus loin sont pleins.
On trouve finalement un môtel pour un peu plus cher, un peu plus loin.

Le soir, BBQ dans un coréen du Chinatown de la capitale de l'Etat du Sud.

Quant à Adélaïde (bien plus grande que je ne l'imaginais), je n'ai pas eu loisir de visiter la ville plus qu'une demi-journée le lendemain, mais il me semble qu'elle vaut mieux que se réputation parmi les backpackers de ville-molle.
Quelques errances dans les galeries du centre (qui n'a rien à envier à celui de Brisbane, par exemple - bon, ptêt pas le meilleur ex., ok), il est déjà temps de filer à l'aéroport, c'est qu'on a un avion à prendre pour retourner à Melbourne.

Oh, deux dernières infos utiles. On peut prendre des lames de rasoir dans ses bagages à main pour un vol domestique en Australie - c'est pas pour donner des idées aux terroristes intégristes tasmans qui me lisent ça, non, mais j'ai failli payer une taxe pour rien. Et puis, si vous voulez vous barrer aux pays des kiwis depuis celui des kangourous, il faut quand même penser à acheter un billet retour si vous voulez avoir l'autorisation de décoller, hé hé - un des couples en aura fait l'expérience en devant acheter leurs billets de retour 40 mns avant l'embarquement...

En attendant d'autres nouvelles du Victoria...

Sydney

2009-02-16T23:35:00.000-08:00

Tatammmm ! Un mois d'absence, scandaleux.... Bon, pour me rattraper, je vais revenir (surtout en photos) sur mon périple d'une semaine à Sydney avec Gustavo, poto brésilien. Compte-rendu linéaire et succint.

- Départ (trop tôt : 9h) le 4 Février. Arrivés sur place, première mauvaise blague, qui s'est avérée n'être qu'un malheureux malentendu. J'appelle le backpacker, histoire qu'il nous envoie la navette ou taxi, comme convenu. Il me répond que nous ne sommes pas enregistrés ! Insistance, ton qui monte dans le bigophone. L'incompréhension persiste. WTF ! Véners, nous sautons dans la première navette venue, pour finalement nous rendre compte une fois arrivés, que nous n'avions tout simplement pas... (vous aurez remarqué ma lâcheté à préférer le généreux "nous" au narcissique "je") appelé le bon BP...
La petite chambre est finalement composée de 3 et non 6 lits comme convenu, ce qui nous aurait mis de bonne humeur si le manque de vent (même fenêtre grande ouverte) n'avait transformé notre geôle en fournaise de Satan. Bon, y a un ventilo, on le laisse tourner. Le reste semble propre, pas trop mal tombés.

- Royal Botanical Gardens

A quelques mètres d'une de ses entrées et de l'Art Gallery of NSW (hi hi)...

Hein ?

Bah quoi ? Vous avez jamais croisé quelques centaines de roussettes dans un jardin national ?

La Sydney Tower qui surplombe toute la ville
Encore désolé 'man, me souviens p'us...

Oh, des pointes blanches au fond !

Ooooh. (de plus près)

- Manly Beach

Je n'ai pas plus de photo que cette arrivée parmi la foule. Pour le reste, et bien... c'est une plage.

- Errances urbaines

Cathédrale Ste Mary

- Autour du backpacker, Kings Cross et cie :

Au bout de Victoria Street, LA rue des backpackers

- Blue Moutains (périple d'une journée)

"Vous êtes chanceux, aujourd'hui, la vue est bonne." Notre guide Happy coach.

Oui, c'est à pic.

Entre deux cars de famille de chinois se prenant un par un en photo devant, voici les Three Sisters

(Désolé pour la maigreur des commentaires, j'essaierai d'y revenir si j'en ai la motivation.)

Demain, avec 4 comparses, nous partons sur la mythique Great Ocean Road, entre Melbourne et Adélaïde - périple de 3 jours à peine préparé, "on verra, on verra" m'assure-t-on... Evidemment, en dévoilant ça, pas d'autre choix d'en dévoiler ensuite ici les différentes péripéties.

Ciô.

Mount Coot-Tha

2009-01-17T16:47:00.000-08:00

Wikipedia : Le Mont Coot-tha est une montagne, et également une banlieue de Brisbane [...]. La montagne s'élève à 287 mètres (!) au-dessus du niveau de la mer.

Lundi dernier, avec une amie elle aussi pleine de courage et de détermination, nous étions décidés à arpenter cet immense roc à l'est de la ville (en bus), censé offrir comme récompense de l'ascension un point de vue magnifique des environs, et, si le temps le permet, contempler un sublime coucher de soleil depuis ce "haut" point de vue. Auparavant, au programme de l'après-midi : visite des Botanic Gardens dudit Mont.

Première impression, la richesse des familles de plantes cultivées.

ici, sur votre droite, un peu flou, une rare variété de Ficus :

là, deux spécimens de plantes grasses originaires du Queensland :

Bon, vous avez compris, les araignées - et la faune en général - ont envahi les jardins, enfin les secteurs entre les arbres, et sont bien révélateurs de la piteuse qualité de l'entretien des lieux. Il aurait fallu montrer les gravures sur les troncs, la sècheresse inouïe de certains sols complètement laissés à l'abandon, des tas de plantes entachées de feuilles décomposées pour étayer, mais je n'ai pas eu la motivation de les prendre en photos. Comparées aux jardins impeccables de Melbourne dans lesquels je m'étais régalé 15 jours auparavant, un peu rude...

Pourtant, on y trouve malgré tout quelques exotismes qui retiennent un peu l'attention de la rétine, notamment un jardin japonais, pas trop mal foutu mais riquiqui, et des plantes aux fleurs biscornues ou flamboyantes dont j'ai déjà oublié le nom. On s'amuse également à compter le nombre de mini-iguanes qui se dorent au soleil et traversent le sentier sans regarder, et puis on arrête rapidement : à coup sûr on en aurait pour trop longtemps à compter les centaines d'entre eux.

Arrive 16h passées, on prend une photo en léger surplomb depuis un mini-lookout des jardins (la photo en introduction), pis on se dit qu'il serait temps de prendre le bus pour grimper en haut du caillou. C'est à ce moment qu'on réalise que 1. Plus de bus dans ce sens. 2. Plus de bus dans l'autre sens non plus. Oui, il est 16h25.
Venez contempler le coucher de soleil du plus beau point de vue de la ville, mais... en voiture, SVP ! ^^
Alors, comment on fait pour bouger ? Dieu nous vient en aide en la présence d'une australienne bienveillante, sur le point de quitter le parc, et qui a la bonté de nous rapprocher en caisse de la civilisation, cad de la station de ferry la plus proche. Grmph Translink...

Le mois prochain, sur les Philip Islands sans bateau ni avion, coincés avec les pingouins. Ôsome.

Melbourne - - Rockpool Restaurant

2009-01-01T05:08:00.001-08:00

Pour les peu curieux qui n'auraient pas espionné mon profil Facebook ces dernières semaines, sachez donc que j'ai passé ces 11 derniers jours à Melbourne, où Gengis, un franco-mongol raciste, homophobe, républicain, mais cool et stylé m'a gentiment hébergé.

La ville : 10 fois plus grande et agitée que Brisbane (avec des lignes de tramways de partout, autant que de musées), 10°C de moins qu'ici, 10 fois plus de choses à voir/découvrir. J'aurais bien aimé y passer mon année...

Arf, d'ailleurs, je me demande comment présenter ou résumer mon séjour, s'il me faut introduire par la tour habitable la plus haute au monde (Eureka), râler à propos de l'invasion des chinetoques par le Sud du pays, rougir de ma nullité absolue aux échecs, se (ré) esclaffer au souvenir du chapon décharné qui réussit à voler par-dessus les balcons du 4ème, gueuler un coup contre les soupes vietnamiennes aux ricenoodles (fi - nies les soupes à l'huile asiatiques !), relancer les clichés du bobo dont on m'affuble en causant des cocktails délicieux découverts dans les bars lounges du centre-ville - presqu'en même temps que Starbucks (!), se payer la tronche de mon hôte téméraire qui s'est jeté de lui-même dans la Yarra le 01/01 à 00h15 devant une pléiade de chinoises pour finalement se déchirer le pied et partir en boitant vers les Etats-Unis le lendemain, etc...
Pleins de pistes. Hélas, tout ceci serait difficile à développer au-delà de deux phrases alors je vais en revenir aux fondements gaulois, un truc qui provoque un coup de blues à presque tous les français expat : la bouffe.

Suite à une brillante idée de X., camarade gourmet, on a décidé de tester de le bœuf de Kobé, histoire de vérifier si sa légendaire notoriété était surfaite ou non. En 2 mots, il s'agit d'une appellation qui correspond à un mode d'élevage extrêmement attentif qui fait monter sensiblement le prix des pièces de viande. On masse au saké le bovidé, on introduit de la bière dans leur nourriture de façon à ce que leur chair devienne marbrée à souhait. En Australie, en Amérique du Nord, aux Pays-Bas, on en a développé des cheptels - c'est donc un peu moins cher qu'en France...

X. m'a donc fait remarquer que dans son Guide-Michelin-des-50-meilleurs-restaurants-au-monde (si si) figurait le Rockpool Bar Restaurant de Melbourne, qui cuisinait ledit mets. Immédiatement l'eau à la bouche, il nous en a pas fallu beaucoup pour nous décider de réserver, excités comme deux nerds qui retouchent enfin à Word of Wacraft après une semaine de sevrage dans la Creuse, ce dimanche 28 Décembre. Petite chronique sur notre "vrai" repas de Noël.

Le cadre est à la fois très contemporain, épuré et un peu bobo, à l'image de nombre de restaurants australiens (des plus accessibles aux plus raisonnables), fréquenté par une population sans doute plus habituée que nous à ce genre de sortie.

A ce propos, on s'occupe de nous comme des princes - pas trop à l'aise avec ce genre de prise en charge, c'est un peu déstabilisant. Arrivent les cartes : pas d'hésitation devant les prix pourtant vertigineux de la carte, 3 entrecôtes wagyus pour eux, je me contente d'un rumsteck cuit à point. Les plats arrivent assez rapidement, le mien étant agrémenté, sur une autre assiette, de 3 larges tranches entières de citrouille au yaourt et à l'ail, et assortis de diverses sauces sur demande (notamment une moutarde en grain très légère, idéale pour la pièce commandée). Pour parfaire le goût de la bête chérie, nous commandons, sur les conseils du personnel (avisé ? on suppose), une bouteille de Cabernet Sauvignon Rouge (grand classique en Australie) 2003, en provenance de Tasmanie.

Pas de déception, le bœuf - aussi tendre qu'annoncé - dégage bien une sensation unique. Non pas un bouleversement radical en bouche mais un parfum curieusement assez doux et durable. Sa graisse saine, sans doute, se diffuse dans le palais et y reste nettement plus que celui d'une tranche de rumsteck habituelle. Ce n'est vraiment qu'une fois le dessert avalé que le parfum commence à s'évanouir.

Pas tout à fait rassasié, et pour finir de retrousser définitivement notre portefeuille, nous optons chacun pour un dessert - même deux concernant un d'entre nous -, aux prix cette fois plus abordables. Mon choix se portera sur un déconcertant Trifle à la mangue, à l'ananas et au mascarpone - dont le simple souvenir m'excite les papilles jusqu'à la torture ( ) - supporté par un lit de biscuit fin imbibé d'un alcool sans doute voisin du rhum. Divin.

Suivent les desserts de mes comparses

Que rajouter ? Le montant de la note ? Humm... 148 $, mais c'est qu'une fois dans sa vie, tout ça...

Brisbane et alentours...

2008-12-19T02:01:00.000-08:00

Parce que je me suis rendu compte que je n'avais jamais posté des masses de photos de la ville, et de Holland Park, la banlieue où je vis.

BRISBANE

Adelaide Street (by day, by night)

Vue depuis la Riverside promenade du plus grand pont
de la ville. A droit, Kangaroo Point.

Est de Kangaroo Point, toujours au bord de la Brisbane River, à 2 pas de mon lieu de travail, une allée de jacarandas.

Deux photos au coucher du soleil depuis le plus beau point
de vue de la ville. C'est ? A l'ouest de Kangaroo Point.

Quelques photos depuis un autre pont, un soir d'orage imminent, entre le Cultural Centre et Queen St., LA rue la plus arpentée de la ville.
Sur la première photo, bibliothèque sur la gauche et le casino sur la droite.
Le sapin artificiel zarb marque le début de la dite rue.

HOLLAND PARK

Citout.

Putain, 23...

2008-12-18T03:24:00.000-08:00

Flan à la courgette concocté par Kathy ! Voué. Bon, en plus.

Gâteau tiramitsu de chez Michel's patisserie, daifuku (curiosité jap composée d'une glace vanille entourée d'un enrobage gélatineux), accompagné par un Apple milk tea taiwanais. De quoi changer du fraisier/poirier/forêt noire (au choix) traditionnel ^^

French stick studieuse et soupe singapourienne

2008-12-09T01:41:00.000-08:00

Je parlais de cliché y a 2 mois... voilà comment ma classe me dépeint (sur les tables d'école)

J'ai testé un restaurant singapourien (c'est bien comme ça qu'on dit) avec une ribambelle de bridés + mon pote brésilien qui m'a croqué ci-dessus. La nourriture avait l'air de grande qualité. Les autres convives étaient ravies par la nourriture fraîche et consistante qui leur a été servie.
Seulement voilà, parfois, il faut que je fasse mon malin. J'ai choisi la soupe de poisson avec œuf. Pourquoi pas essayer le poisson, un peu, tiens, que je me suis dit ? Pourquoi ? Parce que voilà le résultat :

30% d'huile dans laquelle ont marinées des viandes diverses, 20 % d'œuf(s) douteux, 5% de chou, 35% de poissons (poulpe paraît-il + inconnus) et 10 % de produits divers, sans doute issus de sécrétions humaines. Enjoie.

Une rafale de frissons

2008-11-24T01:37:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=_HQdGsmJ3kE

Une vidéo instantanée des orages qui ont secoués Brisbane la semaine dernière - petit remerciement au passage à la majorité des éclairs qui ont pris soin d'épargner ma banlieue.

Le format et la conversion Youtube n'aident pas, mais si vous y prêtez attention, vous remarquerez un minuscule objet volant vers de le bas de l'image, un avion sans doute pas très rassuré par les turbulences...

Springbrook

2008-11-15T16:18:00.000-08:00

Vendredi, première sortie (enfin) dans une forêt tropicale australienne - depuis le temps que j'en rêvais... C'était donc Springbrook, à une heure et demi au Sud de Brisbane, entre la Gold Coast et une autre plus grande réserve verte, Lamington.

Départ censé être autour de 7h05. J'ai évidemment 10 mns de retard, puisque mon premier bus de la journée n'est pas passé... Le chauffeur/guide/cuistot super-Brett perd du temps ensuite à chercher des anglais et un couple de chinois (de chez Gengis) perdus dans la ville. Crochet par la Gold Coast pour récupérer deux backpackers allemands, nous y voilà à 9h passées. Temps idéal, petite pausé thé artisanal Lipton © ici :

On attaque ensuite les choses sérieuses : des troncs, des chutes d'eau, des arbres qui s'entrelacent, et de l'eau, de l'eau, de l'eau qui fuit et se répand de partout. Pour la faune dangeureuse toutefois, les araignées au venin mortel dont le guide nous a pourtant montré leur repaire, il faudra repasser - exception faite d'un mini-iguane inoffensif.

LA créature des bois

Un prochain plan de Tree of Life ? ^^

Kézaco ?

Super-Brett sait aussi faire les sandwiches !

Deuxième partie, hélas pas de photos.
Visité pourtant une grotte incroyable, maintenue dans un noir presque complet, seulement percé par les scintillements d'une myriade de glowworms Arachnocampa élevés là, vers à soie luisants. Disposé dans les hauteurs de la grotte, à l'abri du vent qui leur serait fatal, l'effet est saisissant : dans la nuit noire, des milliers d'étoiles nous observent.
La photo qui suit n'est pas mienne, et ne correspond pas au lieu que j'ai visité (pas de casque, ni de lumière artificielle), mais donne un ordre d'idée de la rencontre.

Et puis, pour finir sur une bonne couche de grastonomie, j'ai testé une non-spécialité d'ici, apparemment ultra-répandue en Amérique du Nord, au RU et tous les pays où ça braffe équilibré et sain : le fudge. Beurre + sucre + lait. "ça ressemble au nougat", qu'm'a dit un anglais. Je suis heureux d'avoir grandi et mangé 22 ans de ma vie en France.

Passion / Chocolat + noix de Macadamia

Eugene Carchesio & Art aborigène

2008-11-02T01:37:00.000-07:00

Nouvel expo à l'Art Gallery, nouveau petit papier culturel.

Eugene Carchesio, illustre inconnu avant mon entrée dans la gallerie, est un artiste contemporain né en 1960, vivant... à Brisbane.
L'australien est notamment un obsessionnel du motif, des formes géométriques à sensation tridimensionnelles, à reproduire, encore et encore.
Il a généralement travaillé sur des supports bon marché fragiles (papier, brouillons, boîtes d'allumettes, ...), s'amusant parfois de figures symbolistes connus (le chérubin, la Vénus de Milo...) et d'une image futuriste des... années 60/70 (?) :

(le cône, filtre ou mégaphone, lien entre l'œuvre et le spectateur, récurrent dans ses travaux)

J'aime assez ses travaux sur les motifs, plutôt ses dessins et peintures (dont je ne trouve pas grand chose à vous dévoiler, sur le net), moins quand il travaille sur des boîtes d'allumettes.

Il est aussi musicien. Ses travaux, à base d'infrabasses (attention, à écouter avec un casque, c'est pas Bézu hein), ici

Autre art australien, en s'avançant un peu plus dans l'outback, l'art aborigène. Ou plutôt une de ces facettes.
L'exposition "Namatjira to now" présente des œuvres autres que celles les toiles aborigènes qui s'offraient à mes yeux habituellement (peintures à base de points sur fond marron, représentant des symboles traditionnels, pour faire vite). Des peintures de paysages.

Encore une fois dommage, les copies disponibles sur le net ne rendent pas bien compte de la diversité des œuvres.

Byron Bay, photos

2008-11-01T00:57:00.000-07:00

hare de Byron Bay. Ciel menaçant, nuages fabuleux.

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Transfert :

Arrivée à

Nimbim

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Soirée de samedi + dimanche :

(mon petit bout d'île en arrière-plan)

Pour prouver ma bonne foi : mon bras sort du duvet !
On était un poil serrés, quand même... La mer 40 m. derrière

(Sinon, pour info, mon colloc suisse est parti pour laisser place à un taïwanaise potelée.)

Byron Bay

2008-10-29T00:31:00.000-07:00

L'arrivée sous un ciel menaçant ne nous a pas empêché de profiter
de la vue depuis le phare de la pointe.

Lorsque je récupèrerai d'autres photos, depuis la plage cette fois-ci, vous remarquerez combien la présence de ce petit rocher perdu (qui pourrait être l'île mystérieuse de L'avventura)
rend l'étendue bleu somptueuse.

Et puis...

25/10/08 10:22 - Piles épuisées
...

Pas de panique, ça devait m'arriver. Je récupèrerai celles d'un de mes 10 camarades de plage pour enrichir ce blog, décidément bien déficient niveau pixel.

Bon, je vais faire un compte-rendu linéaire.

- Départ samedi matin. 7h45. Tôt. Trop pour le premier bus. Je me suis donc rendu à la ville (avec ma coloc qui y allait également, hasard) en taxi, histoire d'être tranquillou à l'heure. Nouveau coup de stress une fois lâché à la gare routière : où qu'il est le bon bus ? Est-ce que j'attends bien devant le bon, là ? Si oui, pourquoi mes copains y sont pas, alors, hein ? Et surtout, putain, pourquoi j'ai, à ce moment-là, plus un seul crédit de forfait pour les appeler ? (ah ouais, parce que j'ai appelé la veille ma... messagerie !)
David m'appelle. Mon ange gardien. Ils sont pas loin. Je cours. Je choppe le bus qui avait démarré, juste au feu avant la sortie de la gare. Nouveau coup de sang qui se finit bien. Nouveau gros ouf.

- Deux heures de bus. Arrivée aux alentours du célébre phare. Pas d'arnaque, la plage est belle et bien superbe. Ce pourrait être une de la Guadeloupe sans cocotier. Photos (les autres étaient évidemment bons niveau batterie).

- Errance dans le petit "centre-ville". Fait pas terrible, pas un temps à bronzouiller sur la plage.

- Début d'aprèm. Bus en direction de Nimbim. Trajet en pleine cambrousse, entre d'immenses cultures de noyer de Macadamia, et de larges plaines vallonées, on se croirait parfois curieusement dans les Cévennes. 1h15 plus tard, au sortir du petit car, nous effectuons un bond dans le temps. Il faut voir comment tout ce petit village hippie perdu respire et vit de la commercialisation (pas Chasseradès (30) le truc hein) de l'héritage beatnik : des cabanes bigarées aux déco psychédéliques aménagées en musée et magasins en tous genres, aux vieux rastas perchés aux barbes de 2 ans se produisant sur les trottoirs. Pas le temps de trainer, 1h30 plus tard, c'est déjà l'heure du retour à Byron.

- Nouvelles errances, ultimes tentatives pour trouver 11 (!) places libres dans un packpacker. Nous nous y étions de toute manière déjà résolus, pas de matelas et de toit pour nous, on finira sur la plage. Dîner, discussions et soirée sur notre petit coin de sable provisoire, couvert par une gigantesque couverture qu'un breton (surprenamment bien inspiré ce matin-là ^^) avait charriée tout le jour. Trois surfs disposés autour à la verticale pour nous épargner le sable que le vent viendrait ventiler la nuit jusque dans nos duvets. Serrés, fait frisquet, mais on dort plutôt bien.

- Dimanche. Lever autour de 6h, temps radieux, les nuages ont profité de l'absence du soleil pour migrer. Plus de la moitié de la bande encore dans les bras de Morphée. La plage est plus que jamais resplendissante en face de moi. Plein de réminiscences cinéphiles, de souvenirs légers ou plus mélancoliques (Rohmer, Ceylan) qui viennent m'envahir, si tôt. Et cette minuscule île rocailleuse, bon sang, qu'est-ce qu'y cache, là-bas ? Des corps qui viennent s'évanouir (Antonioni), des champignons disproportionnés qui y poussent, des créatures fantastiques qui y dévorent les touristes égarés (Tintin) ? Aaaah, bloody battery...
Bon, ils se réveillent pas. Je vais faire un tour, longer la plage. 20 mns de marche, j'atteins le bout de la crique. Il est 7 heures, une bonne trentaine de surfeurs téméraires s'échauffent déjà sur les premiers vagues. Plus surprenant encore, j'aperçois un groupe de curieux, préoccupé par un évènement dont j'ignore la nature, visiblement entre deux rochers bordant la plage. Je m'y mêle. C'est un spectacle funeste qui s'offre à mes yeux, presque baudelairien à ce moment de la journée : un cadavre bébé baleine, échoué là, entre deux rochers, coincé, naviguant inerte au gré des faibles remous du rivage. Pas de photo, est-ce un mal ?
Retour par la terre plus ferme, la végétation. Me dis qu'il serait temps que je visite les forêts tropicales du coin, un de ces 4. Presque tout le monde éveillé arrivé au "camp". Jus d'orange et cookies au p'ti déj. C'est quoi le plan d'la journée ? Rien. Bronzette.
Enfin, brûlette, pour rester crédible. Je vous ai déjà dit mes problèmes de tartinage de crême solaire ?
Bon, j'ai moins morflé que lors du 14 Juillet 2007 (date historique me concernant, plus rouge qu'un drapeau léninien), le contraste blanc neige / rouge sur ma peau est beaucoup moins saisissant - aujourd'hui, trois jours plus tard, plus grand chose déjà.
Toujours est-il que je tiens là un potentiel sujet expérimental d'art contemporain à approfondir. Imaginez le projet : un casting de hollandais (cible privilégiée), de suédois et de danois exposés pleine cagne, sur lesquels on n'aurait enduit de la crème solaire que partiellement, genre en dessinant sur leurs corps des lettres, des mots, etc... On les laisserait griller plein feu, pis, on les exposerait/prendrait ensemble en photos => les lettres sur leur corps formerait des slogans, ou des aphorismes écolo ou philosophiques, prévenant de l'état catastrophique de notre couche d'ozone. Intitulé : "Vengeance du soleil, prochaine étape de notre mutation terrienne ?".
Jean-Louis, si tu me lis, c'est jouable, non ?

- Adieu Byron Bay 17h. Rentrée 19 h. Arrivée dans ma famille à 20 h. Content de retrouver mon lit, quémême.

Bises. D'autres photos doivent arriver (quand ? No sé ^^).

T.a.w II (bis) + divers

2008-10-20T00:05:00.000-07:00

Sheets, towels, consons... 8 heures debout, à tirer des draps de fond de chariots, les attacher à des bras automatiques, plier, poser des serviettes et des protège-coussin sur des convoyeurs... c'est ma réjouissante seconde semaine à la laverie qui commence.
Allez, plus que 3 ou 4 jours max, vivement le début de mes nouveaux cours !

Remontons un peu le temps. Hier, avec mes colloc et des amis à eux, nous devions nous faire aux abords de la ville une "petite expo" sur les cultures aborigènes, notamment urbaines. Hic : une fois sur place, après avoir gambadé 40 mns pour y parvenir, non seulement le musée s'avérait être une minuscule gallerie (atelier ?), mais problème de plus ample importance, c'tait fermé. Comme 6 couillons penauds, nous sommes retournés après une balade hasardeuse dans le centre, avec l'idée lumineuse de confronter mes sens pour la première fois avec la cuisine coréenne.
Moi qui ne me figurais jusqu'alors le restaurant coréen que comme un décor intime où l'alcool délie les langues et met à nu les frustrations sentimentales des personnages du petit monde d'Hong Sang-Soo, impatient j'étais.

(Le petit bout de chronique qui suit est dédicacé à mon prof de français préféré.)

Le Madtongsan II (où qu'il est le I d'ailleurs ?), 97 Elizabeth street, une portion de rue où on entend plus fréquemment causer coréen qu'anglais - magasin de proximité coréen, mobile shop discount pour coréen, restau aussi..., enfin, leur cantine quoi.
Petit restaurant moderne (la photo n'est pas probante, mais sur le fond à droite de la table est collée une tatiesque sonnette électrique pour interpeler sans bruit la serveuse depuis le fond du bâtiment), fréquenté à 80 % par les compatriotes des serveuses.
Très abordable, 12 dollars max le plat copieux, accompagné de l'immanquable bol de riz vapeur. Certes, il vaut mieux apprécier la nourriture un brin épicée pour tenter sa chance parmi un large échantillon de plats, mais les moins téméraires peuvent aussi y trouver leur compte. Pour preuve, le bulbogi de boeuf que j'ai choisi, soupe assortie de légumes plus ou moins connus, de vermicelles transparents et de viande... disons finement découpée. Pas d'épice tord-boyaux, ni présence outrancière de coriande qui vient masquer le goût de la viande, le plat est juste simple et bon.
Autre détail qui rend le repas d'autant plus agréable et convivial, l'idée d'ajouter à chacune de nos commandes séparées une omelette coréenne commune. Le contenu du plat demeure encore mystérieux pour moi, sans doute des fruits de mer (crevette, au moins), des légumes et des couleurs pas trop identifiables (déso), mais surtout un moyen de rapprocher et de faciliter les discussions entre convives, autour d'un mets.
Vivement la prochaine raclette.

Tom at work (Part II)

2008-10-13T00:23:00.000-07:00

Ce matin, au réveil, j'imaginais tendrement une journée pépère, un petit dimanche bonus : un petit tour dans la ville pour manger avec les copains, pis éventuellement un petit ciné.
C'était sans compter sans la bonne nouvelle que m'apportait la mère de famille 10 minutes après avoir émergé, cognant contre ma porte : "Thôôômas, I've John on telephone !! Have you got your Tax File Nummmber ?".
30 mns pour me préparer, heureux, John - le père de famille - viendra me chercher.

La suite, du travail d'opérateur : Début 10h30, fait chaud, du bruit, mais pas si lourd que ça, des pool towels par çi, bath towels par là, encore des serviettes, d'autres à étendre sur les convoyeurs, prendre un chariot plein, ramener le vide, "This trolley ?", des draps à étendre encore, des machines qui les plient, des chariots à déplacer, "Fucking machine !", du tri, on jette, - au sol, dans des bacs -, "Push the stop button ! ... You can push Start now", repas solo dans le centre industriel, reprise, des serviettes de piscine - ne pas confondre avec les bath towels ! -, du tri, des machines qui plient, des serviettes à étendre sur les convoyeurs, fin 17h00.

Ainsi s'achève ma première journée à la laverie familiale - et par la même occassion mes billets petits boulots... au moins provisoirement.

Tom waiter !

2008-10-12T01:46:00.000-07:00

Si, c'est vrai.
J'ai trouvé un job de serveur, le vendredi et le samedi, dans un restaurant "de réception"...
standing.

Ici : http://www.snugharbour.com.au/

Grosse flemme de rédiger, alors je vais faire court.
Très bonne expérience évidemment, assez épuisante.
C'est pas sorcier (puisque je vous dis que c'est à ma portée), une bonne volonté et pas mal d'attention suffisent - ah, de bons bras aussi, c'est cool pour tenir les plateaux d'hors d'œuvre, de verres, de pinard et cie assez longtemps.
Vaste restaurant, beaucoup de serveurs encravatés (je devrais dire serveuses, puisque je n'ai pas vu d'autres gars servir) comme moi étudiants, des brésilien(ne)s notamment.
Horaires : 16h00 - 00h
Voilà.

Pardonnez ma fainéantise, j'y reviendrai pê, à l'occasion d'un probable autre chapitre : Thomas at the laundry.

Surfers Paradise

2008-10-05T21:17:00.000-07:00

Je cherche en vain une image pour introduire ce post, mais rien à faire, le net ne propose aucune image honnête sur ce lieu tel qu'il s'offrait à nous dimanche. Je veux dire, aucune sous un ciel relativement couvert, habitée de toutes parts par les montagnes de muscles du terroir (gossbô surfeurs ? Même pas sûr. Est-ce que les dieux de la glisse aquatique s'emmerderaient à exposer leur schwarzenegersque plastique saillante à longueur de journée, sous l'ombre des palmiers artificiels du centre-ville, à la vue d'un maximum de passants, hein ? C'est comme ça qu'on cuisine sa virilité, fièrement exhibée ici et en club - j'en ai eu la preuve vendredi, tout riquiqui que je me sentais au milieu de 30 deuxièmes lignes de rugby - : prendre un physique lambda, charger le muscle de protéine jusqu'à le rendre aussi pavé qu'un cabillaud Captain Igloo, négliger la tête, badigeonner d'huile, laisser cuire plein feu sous un soleil non-protégé par la couche d'ozone, et selon saison et salon de démonstration, servir torse-nu ou emballer dans une parure Guess).
Et pis de mon côté, je n'ai pas trouvé une seule image à capturer. Pour faire vite, c'est la Grande Motte des 90's (l'architecture/le bétonnage est moins hideux mais tout aussi envahissant) + de gentilles vagues + des coréens à la place des hollandais - moins qu'en ville, notez bien. Sauf que la Motte Supérieure est à 1 h de chez moi, là où j'ai fait l'exploit de mettre 3 h30 (!) pour revenir jusqu'à la hostfamily depuis cette portion pas franchement réjouissante de la Gold Coast.

C'est tout ? Bah, je me rattraperai sur une future expédition qui en vaille plus la peine.
Bises.

Cricket

2008-10-03T00:20:00.000-07:00

Tiens, je viens de me rendre compte que je n'avais encore pas fait l'éloge de mon prof diabétique préféré. C'est pourtant lui qui a la bonne habitude de faire sortir dès que possible sa classe des locaux de l'école, pour papoter ou nous faire découvrir un pan culturel méconnu de l'Australie, dehors.
Hier, c'était donc le cricket - sous-vatégorie 20/20 (twenty/twenty).

Après nous avoir expliqué en vain les règles et la vocabulaire la veille durant 2 heures, on s'est posés sur la pelouse bordant le terrain, à 9:30 AM (!) pétantes , pour voir s'affronter les Bulls du 4000 (de Brissie quoi) contre les Kolkatas Kinghts raiders (des indiens).
Lachlan, mon prof adoré, ne manque pas de nous rappeller le privilège qu'il nous offre : celui d'assister à un équivalent cricketistique d'un duel magistral Real de Madrid / Manchester, pour pas un rond, rendez-vous compte !!!
Arf, ce garçon est-il vraiment digne de confiance ? Au vu de la taille des gradins - propice à accueillir un public aussi généreux que lors d'une rencontre du dimanche entre l'Amicale des gendarmes de Goudargues et l'Olympique des cantonniers de Connaux - qu'il me soit permis d'en douter...

Un doute, une image :

(pour avoir un ordre d'idée de la taille des gradins)

9:35, le match commence.
Un indien (le bowler) court comme un autiste alcoolique sur 10 mètres (à l'intérieur du infield) et jette sa balle de toute ses forces, contre le sol, à proximité du batteur de l'équipe australienne (le batsman). Celui-ci colle un coup de verge sur sa balle comme il peut/veut (et alors choisit l'angle le plus judicieux possible pour faire partir la boule à l'endroit le plus difficilement accessible/surprenant par les adversaires). Ensuite, il lui faut courir (tranquilou quand même, c'est pas de l'athlétisme hô) entre des piquets, et enchaîner des runs.

Le batsman, avec un adversaire derrière pour réceptionner au cas où, qui fait à 98 % du temps de la figuration

Après, il y a une histoire de bouts de bois situés au centre, qu'il faut toucher (les wickets), des techniques de tapages, de positionnements et tout, mais c'est quand même un poil fastidieux.

Putain ! Comprends rien, c'est où les buts !?!

Bon, tout ça serait bien sympa si ça ne durait pas... 3 heures la partie, à découvert sous le soleil du Queensland. Soleil qui en ses premiers jours de printemps se montre particulièrement majestueux, tout à fait enclin à distribuer ses premiers rayons agressifs à l'expatrié peu précautionneux - ça va, pas trop méchant le coup de soleil cette fois.

Dilemme...

2008-09-29T01:49:00.000-07:00

Ne vous fiez à ce que contient la main gauche du petit bonhomme au sourire constipé ci-dessus, je ne suis pas encore diplômé. Loin s'en faut. En fait, j'aimerais. Mais auparavant, c'est mieux de savoir de quoi qu'on va l'être. Dilemme donc, je m'explique.

J'ai passé un pré-test vendredi de 2 heures pour savoir si j'étais digne d'intégrer une session Fast-track du Certificate Advanced in English (cad une session Cambridge plutôt costaude, réduite de 4 semaines par rapport à la "normale"). Fallait avoir 60 % au résultat global pour être "apte à" -- ce qui au vu de la difficulté du truc, me paraissait compromis.

Cet aprèm résultat : 58 % -- ce qui est plutôt bon me confie la nana en charge des exams, et suffisant pour l'intégration. Ouf !?
MAIS ! Etant le seul gus sur le campus a avoir tenté la version Fast-track du CAE, ils ne comptent pas en ouvrir une juste pour mes beaux yeux. "Mais... (Hé hé), on aurait une place pour vous à... Manly !"

Manly, c'est à 10 bons kms de Sydney. Fait chier.
Je génère du suspense un peu hypocritement dans le titre, parce qu'en fait ma décision est quasi prise : pas envie. Juste au moment où je me fais des potes dignes de m'emmener enfin voir l'Océan (vous enflammez pas les enfants, c'est pour dans 10 jours), où l'exhalaison de ma douce sensualité répandue dans tous les recoins de la ville fait chavirer mille coeurs sensibles, où je fais pour la première fois de l'Histoire franco-bridéenne sourire une demi-douzaine de coréennes par l'intermédiaire d'une traduction approximative de l'histoire de Toto à la pharmacie, je devrais quitter tout ça pour un diplôme qui demande labeur et amnégation !? Bon, un peu ennuyé en fait, parce que ça me résoud à me rabattre sur l'IELTS -- qui en France n'a pas la même valeur qu'un des deux meilleurs diplômes Cambridge. Tant pis.

Autre sujet, plus sec. Un coup de gueule, hurlé sans doute pour rien (mais si je ne le fais pas ici, où alors ?).
Dans un premier temps désemparé, ça y est, me vlà désormais bien remonté par cette omniprésence de la télé dans cette baraque ! Encore, si elle ne servait qu'a donner l'illusion de combler les petits trous ennuyeux d'une journée morose, ce serait juste tristoune (cette même vacuité qui s'inflitre sans doute dans quasiment toutes les ondes hertziennes occidentales, des reportages putassiers type Delarue, à l'Australian salsa star en passant par l'équivalent 19h de Plus belle la vie) - se coller devant la petite lucarne, parce que, bon, que faire de mieux (!?), ôôf... on l'a tous fait.
Mais là, l'affaire prend des proportions carrément désespérantes. Je veux dire, lorsque l'instrument devient maître des lieux, instaure sa suprêmacie et en vient à ramollir les relations humaines, on est en droit de tirer la sonnette d'alarme.
Il y a des télés partout : en bas dans le grand salon, en bas dans la chambre de la nièce, en bas dans la chambre du fils, en haut dans la chambre de la mère, en haut dans le petit salon à coté de ma chambre, et puis, l'emplacement rêvé, le plus fréquenté par la mère de famille : la cuisine !
Visez un peu la photo un peu plus haut. Si, si, en haut sur la droite, vous apercevrez bien un antique écran cathodique. Je vous laisse imaginer la (les) scène(s) : je suis évidemment dos à la TV, tous les autres sont répartis pour pouvoir ne rien manquer de l'Australian Idol, ou du dernier épisode de la sitcom ultra-violente aussie - qui ressemble à s'y méprendre à la même série fake minable dans Forgetting Sarah Marshall. Manu, faut que tu voies ça :D ! Grosso modo, je mange tous les soirs devant une assemblée de fidèles qui contemplent le micro spectacle au-dessus de ma tête, en silence. Je réfléchis à trois fois avant d'ouvrir la bouche à table, il s'agit de ne pas interrompre pour une broutille le reality show de 18h45. De toute façon, c'est trop dur pour moi de me rendre plus intéressant que le petit écran, j'en ai eu la démonstration lors du repas de ce soir. J'étais en train de discuter de mon soucis Cambridge avec le fiston Ben, et là, bim, en plein milieu de mon explication, il se met à exploser de rire et à commenter, pour les 2 autres étudiants qui auraient éventuellement raté ça, un gag de Matthew Broderick, me délaissant seul face avec ma détresse et ma fourchette chargée de boeuf carotte à la main. J'en reviens toujours pas d'une telle impolitesse... Comme moi lors d'une époque compulsive sur allociné, ils ne se rendent pas bien compte... :o

Alors, qu'on ne croit pas que je les déteste, Ben, Kathy et mes autres colloc' ! Pitié, pas de généralité. Ils sont en dehors de ça adorables, serviables comme tout, etc... Non, je pointais du doigt un truc qui m'agace et m'indispose de plus en plus clairement. C'est tout.

Sur ce, faîtes de beaux rêves...

Sidney Nolan

2008-09-20T01:37:00.000-07:00

"Bon, comment tu profites de tes samedis australiens Tom ? Tu apprends à surfer, tu traques les ornithorynques dans les rivières, tu fais ton Jean Rouch avec les aborigènes ? Enfin, rassure-moi... Tu perds plus ton temps dans les salles obscures ?
- Euh... Non, non. Enfin, pas dans les salles obscures non, j'y ai pas encore mis les pieds ici - whouah ! Mais ça n'empêche pas de regarder des DVD/DviX de temps à autre, hein. Tiens, ce matin, passé 2h30 devant le superbe Hatari ! d'Hawks, encore plus classe et pop que Le sport favori de l'homme. D'ailleurs, c'est un espèce de film-zoo grandeur nature, pour poursuivre sur mon précédent post, un film dans leq...
- Non, mais attends là, on s'en tamponne le coquillard de ton Hocks et tes films pop des 60's ! Franchement, je te trouve malhonnête de me faire dire "Jean Rouch" au-dessus. Qui en dehors de Nico. Tr. et Jean-Raqi le connaît ce zigue ? Y en a marre de ces clins d'oeil de petit cinéphile élitiste. Tes lecteurs veulent de l'exotisme, on attend de l'aventure, de palpitants chapitres indianajonesques, du koala secouru de la menace d'un python XXL affamé, camouflé dans les lianes de la forêt tropicale de Daintree, on veut sentir la poussière suffocante du désert parcouru en 4x4, la solitude mélancolique du baroudeur téméraire qui ose prendre la route plusieurs jours sans croiser âme qui vive ! Donne-nous de l'émotion, de l'adrénaline quoi ! Ou au moins nous poster quelques photos croustillantes de surfeuses libidineuses de la Gold Coast. Tu vois bien que ton audimat chute, tu postes peu, faut bien faire quelque chose !!
- Bah oui, mais moi, cet après-midi, j'ai vu une rétrospective Sidney Nolan.
- ...
- Au Cultural Centre, vaste, free et top, en plus.
- ... C'est qui ça ? Un artiste émigré australien parti en Hongrie pour tourner des films néo-muets avec une troupe de cirque composée de clandestins singapouriens ?
- Non, un artiste australien tout court du siècle dernier. Un des peintres aussies les plus connus - qui zont dit sur les cartons explicatifs. Né en 17, mort dans les années 80, a fuit la WW2. Très sensibilisé par la question de la colonisation, par l'empreinte de l'homme sur son environnement, d'après la centaine de tableaux vus. Surréaliste, mais pas que, fortement influencé par Picasso, Cézanne, Bacon (un peu), et Rimbaud, dont il vénérait la marginalité romantique. Il a créé dans les années 40 un personnage alter-égo, Kelly, trois rectangles de noir dont un percé d'un vide inquiétant (qui le rapproche ainsi d'un décapsuleur pour croque-mort), récurent dans ses peintures. Je peux vous en poster quelques-unes ?
- Pfff... J'me barre. Ciao. Bon courage aux lecteurs restants.
- Merci pour eux."

Ned Kelly, 1946

Kelly head in arid landscape

Kelly and horse

Kelly the trial, 1946

Death of Constable Scanlon 1946

Return to Glenrowan, 1946

Temptation of St Anthony, 1952

Riverbend, 1967.
Ambitieux projet mené sur plusieurs années : deux séries de 9 peintures présentées en 2 arcs de cercles qui se rejoignent plus ou moins. Chacune met en scène les souvenirs du peinture, très jeune. Au bord d'une rivière, ses parents avaient mis le feu à des parcelles de forêt afin de pouvoir y installer leurs bêtes, sans succès. L'expérience est vraiment prégnante, autant que malaisante.

Il est parti vivre en Angleterre dans les 50's, a voyagé - en Antartique, notamment, à la fin de sa vie, en Grèce, plus tôt - et délaissé un peu son bonhomme fameux pour de nouveaux paysages. Il est revenu dans ses dernières années à des techniques privilégiant la spontanéité (avec des sprays, le corps suspendu au-dessus de sa toile).

Vous l'aurez compris, une très belle découverte.
Aussi belle que ce Cultural centre est vaste, surprenant.
Passé plus de 2 heures dans un des bâtiments, et pas pu finir l'expo, ni commencer les autres (imaginez un peu mon ébahissement : au sortir d'une expo aussi costaude, je croise en coup de vent des oeuvres de Van Dyck, Rubens, Pisarro, Kandisky et Duchamp) ...

N'ayez crainte, si jamais d'aventure le fils de Paul Hogan m'entraîne dans de tumultueuses péripéties sauvages, je n'oublierai pas de vous les faire partager.

Koalas

2008-09-15T00:43:00.000-07:00

Hier, après-midi ravissant en compagnie des zanimos d'ici (en espérant les trouver par la suite ailleurs que dans de "vastes" enclos), au Lone Pine Koala Sanctuary, à une bonne demi-heure du centre.

Pas trop envie de faire de commentaires - pour une fois, plus de photos que de texte.
A noter que ma batterie est tombée en rade à la moitié de ma visite (arf, le con, il aurait pu prévoir. Oui).

(Excusez-moi par avance de la médiocrité des photos, mais faudra vous y faire, jamais été doué pour ça)

Très commune, une espèce de dindon australien au col jaune

Aperçu aussi : Un mâle wallaby (pademelon) concupiscent, peu soucieux de préserver sa virilité des regards humains.

These animal may bite, rhô la farce !

(désolé, pas mieux que celle-ci, mais je pouvais pas ne pas en poster une de ces charmantes boules de poil mangeuses d'eucalyptus)

ça, c'est un cassowary, un des plus gros oiseaux du monde.
il vit uniquement dans les forêts tropicales australiennes (et ds les zoos qui en prennent soin)

paraît qu'il est pas commode quand lui sert de l'avoine à la place des larves habituelles :D

bien sûr, les immanquables kangourous et leur poche secrète !

une rencontre complètement inopportune avec un paon somptueux dont j'ai failli buter sur le tapis d'yeux !

Aperçu aussi :
- un Inland taipan (en cage en verre). 1 mL de son venin suffit à faire périr 2 couillons aussi épais que moi.
- divers petits reptiles (petite pensée à une grande amatrice des serpents et autres créatures écaillés)
- les ktouboukounets wombats (mes préférés)
- des lorikeets (les oiseaux les plus bigarés vus jusqu'ici)
- autour d'un étang pour moi tout seul (!!), 3 wedge tailed eagles, trônant comme des princes immobiles, observant leur royaume riquiqui.

Il ne me reste plus qu'à espérer les recroiser tous dans l'outback, et je pourrai mourrir heureux.

A môman : je vais bien, aucun bête ne m'a attaqué, mordu, ni léché, ni même projeté un quelconque projectile au visage. Ni coup de poings de kangourous, ni déjection de koala. Tout va bien.

Trivialité des mythes, BBQ made in Asia et opposum acrobate

2008-09-12T17:07:00.000-07:00

Je risque de vous décevoir, mais je ne crois pas pouvoir donner de réponse précise et cohérente à l'interrogation que je posais ici même il y a trois jours. Après 2 ou 3 questions, Marié et son amie coréenne ne m'ont pas plus éclairé sur le sujet. Je crois qu'il faut en appeler à une vague idée, un parfum de vieille Europe, de littérature, de peinture romantiques du XIXème siècle (et d'avant), de lieux reproduits mille fois sur carte postale, qui perdure et s'amplifie avec l'écart géographique. Et puis la mode aussi : les asiatiques (en particulier les coréens et les japonaises) qui devraient ne rien avoir à envier à l'Occident, fantasment pour beaucoup sur les marques de luxe de chez nous (Hermès, Louis Vuitton, ... elles les connaissent mieux que moi).
Et puis après tout, je cherche à démonter une affaire pas totalement à côté de la plaque. N'étais-je pas le premier chagriné à l'idée de quitter la capitale, me remémorant des promenades à deux le long de la Seine, des promenades dans le Quartier latin aux pavés des Invalides sous un soleil caressant ? Oh, n'allez pas croire que je souffre d'une mélancolie douloureuse ici, et que j'écris ce papier à côté d'une poubelle débordant de mouchoirs trempés de larmes, rivé sur mon lit, en comptant les jours avant mon retour. Non non non, mais il faut avouer qu'une dizaine de jours après l'avoir quittée, Paris me manque, surtout lorsque j'écris ces lignes (ce gredin de Gengis m'approuve, je suis sûr).
Et puis en matière de clichés, étais-je en droit de donner des leçons ? Et les suédoises à forte poitrine, les séducteurs italiens imparables, et mille autres sur l'Afrique, l'Asie, le Proche-Orient ? Bon allez, zou, j'arrête là. Vous l'avez compris, dans les milieux universitaires cosmopolites, les clichés restent les meilleurs sujets de discussion pour faire connaissance avec des étrangers, quelle que ce soit leur origine.

La journée de vendredi marquait la fin des cours d'anglais intensif pour 6 des étudiants de mon groupe (sur 14, pas mal). Il fallait donc fêter ça. Quoi de mieux en Australie de consacrer du temps à l'activité n° 1 des aussie : un bon barbeuk après les cours ? Banco.
Je me retrouve donc à faire les courses avec 7 asiat pour choisir quelle viande et quelle boisson pour notre festin improvisé. On s'en sort pas trop mal. Il faut ensuite aller sur un espace libre (vert de préférence) à proximité d'un grill. ça tombe bien, en Australie, dans les grandes villes, il n'y a quasiment pas un parc sans barbecue à disposition. Amenez votre viande et le tour est joué.

Prise de conscience soudainte : "Vous comptez faire cuire la viande quand ? Parce que c'est que 16h30 là ?" ai-je eu la naïveté de demander. "Ben maintenant" qu'on me répond. Ben oui, suis bête, le soleil se couche à 17h30, y a pas d'éclairage suffisant, et puis va pleuvoir. Donc vlan pour le BBQ avant 17 heures ! Pour ceux qui comme moi avaient des craintes concernant la qualité de la bouffe, qu'ils soient plutôt rassurés, l'agneau (pas cher ici) et la viande en général ont à peu près le même goût qu'à la maison. Le vin blanc australien, par contre, est d'une douceur à transformer un hypoglycémique en diabétique à vie.
Nous partons juste au moment où la pluie décide de tomber. Petite pause dans Queen street (la principale rue de la ville, une des plus agitées) où j'apprends quelques rudiments de prononciation française à mes amis.
19h50, avec un taïwanais (ingénieur en travaux public, 31 ans je crois), nous nous rendons à l'ACE. Arrivés 20 mns en avance, on s'assoit sur une marche pour tchacher. On évoque Taïwan, l'Asie en général, la Chine, le Japon plus précisément, son Histoire, nos différences de perception entre oriental et occidental.
Voilà bien ce qui me rend le plus heureux dans cette école, non pas d'améliorer mon anglais, mais de m'en servir dans un contexte aussi propice pour communiquer avec des gens qui m'étaient jusqu'alors inconnus, comprendre leur regard sur les choses, à quoi ils aspirent, etc... Rien ne m'est plus précieux et agréable.
Une quinzaine de students arrive, dont David. Nous nous rendons un peu plus loin sur une place. Un cours de "salsa" y est donné, un quinquagénaire chauve et baraqué se met au centre et hurle les mouvement à suivre, comme un cours de fitness. Je n'ai évidemment pas dansé, trop péteux au départ et pas osé accorder mon déhanché au sien par la suite. (j'ai filmé un peu, par contre. 5 € le film de 29 secondes pour les intéressés.)

Après, rien de très palpitant, beaucoup de fatigue (levé à 6h20 quand même), un bar où je n'ai rien bu (les barmen ne se déplacent pas pour servir les clients, tant pis pour eux, moi non plus) en compagnie d'une brésilienne, d'une suisse germanique qui nous a montré les photos de son pays (ça ressemble aux Pyrénées) et David. Puis le bus pour rentrer.

Jusque là, rien d'extraordinaire. Sauf qu'en rentrant, nuit noire donc, j'aperçois un truc avec une queue pendant d'un fils électrique ! Quéçé ? Si c'est pas un rat, ça ne peut être qu'un opossum pardi !

Le bougre s'enfuit lorsque je m'approche.

Le temps de rentrer mon appareil dans mon sac et de parcourir 100 mètres, deux autres bestioles, volantes cette fois, s'offrent à moi. La première devait être une chauve-souris au bruit des ailes, qui à mon approche se sont mis en action. La seconde, plus stoïque une chouette (hibou ?), majestueuse sur son fil EDF, guettant la musaraigne téméraire qui aurait l'outrecuidance de gambader sur son terrain de chasse.

Ce pays fait vraiment peur la nuit.

"Oh, you're french ? Ooohhh, he's french, hi hi hi hi !!"

2008-09-10T04:18:00.001-07:00

Le cliché le plus improbable au monde tient encore. Tant mieux (et tant pis pour elles).
Oui, il faut venir ici traverser trois continent pour en avoir le cœur net (et en profiter cyniquement ?), les jeunettes asiatiques se figurent encore que la gente française masculine reste la plus romantique au monde, et Paris la capitale des rêves les plus doux - à deux.

Deux exemples assez probants aujourd'hui + beaucoup de bruits ailleurs (même si certains proviennent de ce fourbe notoire de Gengis) :

1. J'arrive 5 minutes en avance ce matin, entre dans la classe, salue une jap et une coré qui ont sans doute dormi là durant la nuit. Echange de 2 ou 3 banalités rapides, puis une me demande :
"Which nationality are you ?
- I'm french, réponds-je sobrement.
- Freeench ??, s'exclame-t-elle avec un sourire franc, he's french ! en se retournant vers sa camarade, elle aussi semble-t-il ravie". L'impression d'avoir été le Messie durant une poignée de secondes, mais bon, pas plus.

2. J'ai rencontré deux français à l'ACE avec qui je mange le midi - et qui ont débuté avec moi lundi. A 14h45, j'en recroise dans les couloirs. On se demande ce qu'on fait, c'est la "fin" des cours. A moment donné, une nouvelle jap prend en photos deux autres de ses amies. Juste à ce moment-là David (le frenchie quoi) passe dans le champ de vision de l'appareil. Blague, "i want some money if i'm on this photo", les nanas rigolent, hi hi hi hi (difficile de faire passer ça au clavier). Pis la plus branchée des trois (avec un bérêt en jean !), glisse aux autres en aparté : "He's french ! He's on the group 5 (NDR : le groupe des presque meilleurs en anglais. Je suis juste en dessous) and he's french" avec un regard espiègle vers ses comparses qui en disait long. Les deux autres, surprises "Ôôôôh !". Nous nous sommes regardés avec David, dans un mélange d'incompréhension, de surprise, de satisfaction et d'hilarité camouflée.

Pourquoi tout ce foin ? Qui colporte et cultive cette illusion antédiluvienne à l'autre bout du monde ? Je vais mener mon enquête. En tous cas, mettre quelques pions en jeu pour pouvoir me renseigner de plus près.

See you ^^

Maman, je vais toujours bien. Bouffé presqu'un tiers de mon forfait hier en appelant la France, mais tout va pour le mieux.

ACE et flatmates

2008-09-08T00:12:00.000-07:00

Aujourd'hui, premier jour à l'Australian College of English.

Les lieux, l'ambiance, les professeurs etc... tendent à ressembler à une sympathique start-up qui aurait pris du muscle et serait devenue un monstre de productivité : "Now, you're an asshole in english young boy, but with ACE, you WILL SPEAK it fluently IN LESS THAN 12 WEEKS !!".
Tout est mis en place pour faire de l'élève un gagnant : tous petits groupes, pièces de travail parfaitement conçues, travail réparti à l'avance et homework quotidien à faire, règles de fonctionnement strictes (attention, si on vous entend parler autrement qu'en anglais : carton jaune. 3 cartons jaunes, pas good => carton rouge imprimé sur le certificat -- mômaaaannnn).
Pas de soucis, je veux de toute façon devenir un winner in english, comme veulent l'être également ces centaines d'asiat qui arrivent par wagon et remplissent les 3/4 des classes. Et puis les prof. sont très accessibles et proches des étudiants, ça surprend.
Par contre, ils foutent la clim' à fond ces crétins dans toutes les pièces, dès le test d'arrivée, et ça, pour mon métabolisme, pas bon.

Flatmates.
Ben... sont cools. Faudra que je prenne des photos d'eux.
- Il y a Marie la 'tite jap (ouais ouais jap, mais faut prononcer "Marliéa"), adorable lutine geekette (à peu près 3 suchis de haut) qui après avoir fini son école de beauté, s'est dit qu'il y avait autre chose que le vernissage d'ongles qui pouvait la faire avancer dans la vie : to learn l'english.
- Il y a le saoudien Ahmed (ou quelque chose comme ça), sympa comme tout, bosseur, qui éclate de rire pour pas grand chose parfois (et tant mieux !)
- Et puis y a le suisse teuton Guido, matérialisation étirée et muette du Puceau de Riad Sattouf, plus vraie que nature. Il s'en tient religieusement à ses 5 mots prononcés par jour, a 30 ans et comprend pétoule quand on lui cause. Voilà voilà.

Y avait aussi un brésilien plus sympa encore que sympa (Samuel), mais il n'est resté qu'une nuit avant de repartir chez sa sœur à Sydney dimanche matin. M'enfin, il m'a laissé un sac recyclable vert en guise de souvenir, il ne sera pas revenu chez Kathy pour rien.

Ce dimanche, j'ai enfin vu La panthère rose, première du nom, une des plus belles comédies vues, un délice d'une élégance dans le détachement suprême. Je n'écrirai rien de plus dessus que je n'ai déjà dit sur ALED ou Mediacritik. Je le conseille juste à tous, surtout un soir pluvieux ou de déprime.

Dernier msg à môman : demain sûr, j'achète un mobile pas trop cher (mon BiBand à 4 roubles ne prend pas leur SimCard pré-paid là) et les crédits pour appeler la France qui vont avec (5 h ! ;)).
Pas d'inquiétude.

Halte a Singapour

2008-09-03T17:12:00.000-07:00

Bon, j'ai un peu menti : la première intervention sur ce blog - courte, temps de connexion Wi-fi limité, transfert a choper - ne sera pas exactement brisbanaise mais asiatique.

12h30 de Boeing dans les rotules, déja, et 7h30 de plus a venir, toujours en compagnie j'espère, des hôtesses singapouriennes en tenue traditionnelle.

Après une semaine d'abstinence cinéphilique, refait le plein de films en une demi-journée (enfin 3)

- Indy 4, petite fumisterie, vaguement sympathique, mais tellement a court d'idees...
- My blueberry nouille, où Wong Kar Wai ressort sa musique lancinante habituelle, mais cette fois délocalisé (aux US avec des stars glamours US). On sait bien que le cliché, l'emballage clippesque de ses affects véloutés, la redondance suave et certainement mièvre de ces chagrins d'amour, c'est ce qui a pu tant nous séduire dans ces plus réussis (In the mood et Chungking express) , par un découpage inexplicable, fou, vain au premier abord, mais habité par une flamboyance, une folie et une imprévisibilité qui sur le sol ricain lui fait sensiblement défaut.
Il semble n'avoir gardé qu'une idée de celle-ci (l'Amour, le vrai, le seul, celui-qu'on-en-a-qu'une-fois-des-comme-ça-dans-la-vie). Une fois l'enrobage consumé, qu'y a-t-il ? Encore de l'enrobage tiens, une enième métaphore de "l'amour, c'est le même plaisir une tarte aux myrtilles ou qu'un produit laitier" (vous savez les sensations pures ?).
On à l'impression (en tous cas, on ne s'en défait pas durant la première partie, ca s'arrange un peu par la suite) d'assister à une série d'auditions sur le thème du chagrin wonkarwien : Rachel pleure, la caméra découpe sa détresse en 3 plans, puis un plus long fixe ; allez, au tour de Nora, idem pour Nathalie, et ainsi de suite... Pas le fiasco complet qui met à terre l'artiste non plus, ms une belle tâche (rouge) dans sa filmo.
- Harvey, d'un certain Henry Koster, où le candide James Steward campe un névrosé adorable, flanqué d'un compagnon léporidé de 6 pieds de haut et ... imaginaire. Très (trop ?) dialogué, drôle et sympatoche.

(je viens reprendre ce post un peu plus tard)

- Rabbits without ears, en VO Keinohrhasen, ânerie romantique et surtout désespéremment pas rigolote ni élégante, mille fois rabattue sur le schéma du "Je te détestais, tu me snobais, mais un évènement nous rapproche, et... et... que nous arrive-t-il ?" Dommage, je kiffe le genre de nana fluette à lunette comme la petite Nora Tschirner. C'est pas sorti en France.

Sinon, drôle d'imprévu que j'aurais préféré éviter à Singapour... Eté à deux doigts de la cata.
Je pianotais donc tranquillement sur un PC de l'aéroport. Je pense à regarder ma montre : 8h40. On peut embarquer à partir de 55. Allez zou, ne nous mettons pas en retard. Je regarde la tableaux des vols : Brisbane B3. Je me dirige donc vers la zone des boarding gates commençant par la lettre B. J'attends. Pas d'affichage d'un avion à destination de Brissie. Bon, j'ai de l'avance, attendons. 15 mns plus tard, toujours rien. Je demande à une nana du staff. Ce sera indiqué plus tard. Bon. 15 mns plus tard, je commence à ressentir une pointe acide de stress me remonter la colonne vertébrale : qué quiçepasse didjû ? Je m'avance auprès d'une autre qui fait embarquer des indiens vers Sydney : "You're not at the good gate, this is the good one : A21"

OH MY GOD !!!!

Je passe à fond la caisse l'étape de détection des métaux en sens inverse, court comme Forest à l'autre bout de l'aéroport (sachant que 20 mns sont nécessaires en marchant normal, il m'en fallait max 10). Heureusement, animé par une témérité qui n'habite les grands hommes que lors des moments clés de leur existence, j'interpelle (à la volée, à la Rick Hunter) un mec en véhicule d'aéroport. "Excuuuuuuse me mister !!! I have to go to the gate A21, I'm very late ! Can I go with you ?". Vrrrrrrrrrrrrrrrrrouuuuuuuuuuuummmmm !

J'espère qu'il me lira ce soir, car je souhaite y dédicacer ce post brouillon : merci à toi, Monsieur du staff de Singapore Airlines, d'avoir été au bon endroit au bon moment et d'avoir pris la sage décision de me prendre à bord de ton véhicule sans permis flambant neuf. Car c'est grâce à toi que je peux coucher ces quelques lignes supplémentaires écrites à la hâte.

Sinon, la famille a l'air cool. Des parents au fils en passant par les quelques recoins visités de la villa. 4 étudiants ACE apparemment squattent les nombreuses chambres vides, je n'ai rencontré qu'une petite asiat pour le moment. La mienne est spacieuse et vieillotte (couleurs ternes, entre le violet et le marron des meubles en bois, pas très frais quoi), agrémenté d'un vieux piano à 1 mètre de mon plumard.

A plouche pour d'autres aventures.